Ogni fiume, prima di raggiungere il mare, si racconta favole arruffate, storie rivestite della follia pronunciata da amanti durante viaggi di studio, bugie piú cupe della cappa nebbiosa che ammalia opposti e corpi contundenti.
Finge che i giorni si stringano attorno ad accenti che la brina deposita sul fuoco, si curva sotto il peso di rimpianti, che zampillano prematuramente dai pensieri inventati per sognare.
Il silenzio dei profumi lo dipinge, trascinando tronchi e catene al ritmo altalenante dell'improvvisazione.
Come attratto dall'abito da sposa, chiude la porta dove si camuffa il prezzo dello zucchero, finge che passino gli anni, andando contromano alla ricerca degli umori stanchi, che ignoranti arrugginiscono nei buchi abbandonati nel muro dello sconforto.
Lascia che i misteri li scoprino i martiri nel cielo.
Si preoccupa soltanto di rispecchiare fedelmente l'allegria di finestre che si spalancano al suo passaggio.
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